Ma vie secrète en tant que massothérapeute mineur

"Tu as beaucoup de nœuds cette fois", marmonnai-je, faisant de mon mieux pour avoir l'air expérimenté.

Je laisse mes mains glisser sur ses omoplates dans des mouvements bilatéraux robustes, pétrissant mes pouces dans les tendons les plus petits. La sueur qui coulait sur mes joues avait commencé à former un épais anneau autour de mon décolleté. Le client était un boxeur professionnel d’un mètre quatre-vingt-dix doté d’un sens de l’humour sec et d’un penchant pour les massages des tissus profonds. Il portait ses cheveux noirs courts et touchait sa barbiche au hasard avant de s'installer dans notre séance. J'ai toujours redouté les athlètes. Contrairement à mes autres clients réguliers, qui avaient normalement besoin d’un toucher doux et d’une oreille thérapeutique, les athlètes étaient plus volumineux et leurs muscles plus difficiles à creuser.

J'ai soigneusement enduit davantage d'huile de cannelle, déplaçant mon poids sur un pied tout en appuyant mes poings sur des muscles denses. Ma silhouette de 5 pieds 3 pouces contrastait avec son physique volumineux. Et même si mon corps s’était développé avant mon âge, j’avais toujours un visage de bébé.

C'était…

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